VERBORREA EN LA DEHESA

Curioso que cuando estuve satisfecho escribía una mierda (por poco o por mierda) y cuando la irrealización vino a retumbar detrás del mentón, los graves sostenidos me expresaron más y mejor (maratón dopado). Porque no se llora si no hay sintaxis onomatopéyica (una buena lectura asistólica), no se llora de verdad al amparo de significados exactos tampoco, no hay en ese estatus márgenes de una autovía donde nazcan basuras y sobrevivan las flores, no se percibía entonces cómo podían morir las flores. ¿Adónde quiero ir a parar? Ni idea. ¿Cómo estoy con todo esto? "Parque Güell" es mi respuesta. Yo soy un disparate para ella. La conmoción y las superficies superdeslizantes, y fascinantes formas naturales recreadas, constituían su perfumado ajuar.

TE ENVÍO LEJOS

La referencia al tema de M83 no es un error. La vida es comercial, no es una obra de arte mayor. Ciertas imágenes las creemos grandiosas porque les añadimos fanfarrias, vidrios en sus miradas y batería profunda. Para un público que es impresionable y que existe únicamente el último día de nuestras vidas. Nuestras vidas. Plural que, sin esperar ya mucho, sopla mis cabellos tras una noche interminable.

EL SUERO DE CATALUÑA

Recuerdo ir en taxi por Barcelona e imaginarte hablándome de tus cosas. A lo mejor has perdido la oportunidad de irte a Australia o has tenido una buena tarde en el mejor chiringuito de Andalucía. Deduzco que la importancia que le doy al desahogo es una pulsión que te resulta totalmente gratis, e intuyes que la adorno con vívidos silencios por pura, pura, vanidad.

El murmullo fresco de una semana sudando entre subtítulos de una versión bastante original de mí.

Tengo sueño y no quiero dormir sin ti. Estas palabras sencillas que hago vibrar contra un mar saladísimo no son motivo de orgullo, seguro, ya no tengo tiempo ni de sufrir resacas y hacerme el muerto. Esta es una forma de espiar otro horizonte, hacia el Este. Este no es nuestro mar y yo no soy un sujeto que pueda retener nada, pero que nada y nada para ser mejor hombre.

DIARIO DE UN EJECUTADO

Antes no me gustabas tanto (no me gustabas qué ha pasado cuánto hay de déficit). Qué viejo seré cuando me contestes. Compruebo que no hay rastro de ti en toda Sevilla, nadie sabe nada de ti en Internet, ni las estrellas fugaces son tan íntimas. Si no tuviese grabada tu expresión fruncida tendría que pensar que no exististe realmente: y no pasará nada (25 años de paz). Menos aún, si no me hubieras dedicado ese gesto cuando me hice el graciosillo, seguiría sin verte en el retórico altiplano. Todo enemigo me negará tu frío, tu tolerancia al calor, tu independencia. Qué nueva eres bajo este ventilador a máxima potencia. No hacemos buena pareja, lo sé, un ventilador de techo me rebana la tapa de los sesos.

TODO ERA VERDAD

Ni era tan importante su paso por la vida, ni era para tanto su dolor. Todo era verdad. El último día creyó inventar una figura retórica que jugaría con los tiempos de lectura, años después de su muerte, sí, invadiendo espacio al alma, sí, si el futuro hubiere sido un destino. Poco importaba la realidad de los adentros. Las elucubraciones de cuando tenía 18 años fueron de verdad (bueno, 18 nunca tuvo, más bien 21); los errores sintácticos, sinceros; las malas palabras en andaluz y los gallos por escrito, amor verdadero. De cero a diez, merecía un cuatro y medio la huella de su existencia, no estaban mal sus epitafios, no mal, aunque al leerlos se podían escuchar como tres golpes de pecho a través de la pantalla y eso era, de lejos, lo peor para la gente más prójima. Todo era verdad pero no habrían despreciado alguna mentira bien construida, historias que poder hacer suyas y prorratear. Las verdades como puños devastaron su salud y todo se esfumó sin la menor repercusión. Nada tendrá peso, todo era transparente como el despertar de un bosque francés.

TU ACANTILADO DESDE UN ANTIGUO MAR

No puedo comunicarme contigo y te digo que te quiero. Ningún canal quiere configurar puentes con la mujer rubia de verdad que prometes ser, pero le digo que te quiero a un canal medio seco en la retaguardia de un polígono industrial. Como no puedo hablar de esto con nadie, no paro de comprar ropa desenfadada y mirarme en los probadores con tus ojos exploradores, atribuyéndoles defensas mermadas y brillos de miel fiel. Una alarma de incendios y un café con la mirada clavada en tu cornisa arcillosa y la tarde se ha retirado. Mañana será otra vida y gracias por delatarme sin hacer nada.

HAIKU LARGO

Me inquietan estas ganas de hablar.
Si eclosionan en ensayos de diálogos
ya no habrá marcha atrás.