DIARIO DE UN EJECUTADO

Antes no me gustabas tanto (no me gustabas qué ha pasado cuánto hay de déficit). Qué viejo seré cuando me contestes. Compruebo que no hay rastro de ti en toda Sevilla, nadie sabe nada de ti en Internet, ni las estrellas fugaces son tan íntimas. Si no tuviese grabada tu expresión fruncida tendría que pensar que no exististe realmente: y no pasará nada (25 años de paz). Menos aún, si no me hubieras dedicado ese gesto cuando me hice el graciosillo, seguiría sin verte en el retórico altiplano. Todo enemigo me negará tu frío, tu tolerancia al calor, tu independencia. Qué nueva eres bajo este ventilador a máxima potencia. No hacemos buena pareja, lo sé, un ventilador de techo me rebana la tapa de los sesos.

TODO ERA VERDAD

Ni era tan importante su paso por la vida, ni era para tanto su dolor. Todo era verdad. El último día creyó inventar una figura retórica que jugaría con los tiempos de lectura, años después de su muerte, sí, invadiendo espacio al alma, sí, si el futuro hubiere sido un destino. Poco importaba la realidad de los adentros. Las elucubraciones de cuando tenía 18 años fueron de verdad (bueno, 18 nunca tuvo, más bien 21); los errores sintácticos, sinceros; las malas palabras en andaluz y los gallos por escrito, amor verdadero. De cero a diez, merecía un cuatro y medio la huella de su existencia, no estaban mal sus epitafios, no mal, aunque al leerlos se podían escuchar como tres golpes de pecho a través de la pantalla y eso era, de lejos, lo peor para la gente más prójima. Todo era verdad pero no habrían despreciado alguna mentira bien construida, historias que poder hacer suyas y prorratear. Las verdades como puños devastaron su salud y todo se esfumó sin la menor repercusión. Nada tendrá peso, todo era transparente como el despertar de un bosque francés.

TU ACANTILADO DESDE UN ANTIGUO MAR

No puedo comunicarme contigo y te digo que te quiero. Ningún canal quiere configurar puentes con la mujer rubia de verdad que prometes ser, pero le digo que te quiero a un canal medio seco en la retaguardia de un polígono industrial. Como no puedo hablar de esto con nadie, no paro de comprar ropa desenfadada y mirarme en los probadores con tus ojos exploradores, atribuyéndoles defensas mermadas y brillos de miel fiel. Una alarma de incendios y un café con la mirada clavada en tu cornisa arcillosa y la tarde se ha retirado. Mañana será otra vida y gracias por delatarme sin hacer nada.

HAIKU LARGO

Me inquietan estas ganas de hablar.
Si eclosionan en ensayos de diálogos
ya no habrá marcha atrás.

CUANDO HUELVA

Los alrededores del aeropuerto son marismeños, la luz cae flácida y se sincera primaria sobre algunos cangrejos sordos. Es muy tarde en el blog. Y es increíble que este juego sardónico me vaya a sobrevivir. No hay piloto consciente, en el momento de aterrizar, de que hubiera aquí mismo una balsa de fosfoyeso (los autobuses hacia Sevilla revelaban por un lado el páramo tóxico y, por otra luna, mis baldías copias de negativos retos sentimentales). "Aquí no tiene sentido estar, los aviones te sobrevuelan y tu blog te sobrescribe", dice mi asolanada cordura con la voz de una joven dama que se fue.

SE TRASPASA UN PLANETA

Entonces apareció ella, guapa y lejana, ahí al lado. Fin de Francia y España. El outwriter contuvo el roce reflejo. Y lo contuvo con voluntad de hierro en una caja de seguridad de papel verjurado. La adrenalina archivada (eso era un poco triste) olía como a volátil naftalina. Ella asomó de nuevo sus ojos inclinándose amorosamente sobre el abismo de dos siglos enfrentados. Cuando cruzaron dos palabras estalló el síndrome de China entre sus vidas. Y ella dudó mucho y bien, té y café, entre su vuelo y el snack-bar. Aeropuerto de Sevilla, septiembre de un año que no ha ocurrido.

ERA UN POEMA

Se escuchaba a veces un avión del pasado que se convertía en un camión de la basura. Pegatina desvaída también cuando la ilusión más pura colapsó en clamor de avenidas de nuevo siglo. Mucho dicho con poca yesca. A las lectoras les inflamó el escaso vocabulario desplegado en esos entreactos. Por nada cambió la poniente verdad de esas derrotas.
"Tenía cara de Betis", admitieron tarde y para sí algunas pupilas de sus pupilas. Tenía muy poca gloria pero retenía, evidentemente, dos veces esa proteína.

¡AYUDA AL RETORNADO!

Veo tus fotos y me veo a mí jugando a "Trascendencia o artefacto". No eres quién para desvanecer tus significados entre emoticonos adecuados y recursos musicales de fin de semana, no eras tú. Es increíble, con todos los lugares comunes que teníamos (Punta Umbría, la Facultad, los bares sevillanos de tapas revisadas, el país de los Viana...) y abroché esta forma de ausentarme exhalando que "siempre nos quedará Monastiraki": lo que viene siendo una vida asomada a diez minutos de biografía.

EL AGOTADOR

En qué grado podía calificarse de abstracto mi rictus visitante. Hasta qué punto, sin embargo, les parecía concreto un entrecejo cada vez más plegado hacia las mismas dos o tres mujeres, y después de todos esos años mezclados. ¿Qué parte ganaba? ¿El granito o la estela? Citas remotas brotan de una huella en el mundo.

NATURALEZAS

La lluvia esquiva los paraguas y moja las caras. Enfría los cansancios. Yo sí llevo cara aguda de explorador, desde por la mañana rumio aventuras. Ahora suelo imaginar familias atemporales donde solo habitan (encenderán sus luces de almacén) amebas deprimidas con la música muy alta. Maldición, has olvidado el recuerdo, caes otra vez en la imaginería pagana vigesimesca (del s.XX).
Nuevo intento, es la primera vez que me dejo estar en el autobús sin cambiar en Notting Hill Gate, veo la cara norte de Holland Park, comprendo cómo se llega a White City de manera coherente. Sientas las bases de una canción que Pulp publicará dos años después. Bajo para mojarme y, sí, arruinar mi día libre decidiendo cada giro de calle, de cuello, cada incorporación de trapecio, ahí tengo nuevo rótulo que leer y convertir en madurez, aquí una mirada con la que intentar aplacar el cotexto remisivo atronador. La carga soy yo. Relampagueas en el continuo temporal.

NERVIO POR REGRESAR

Todo el mundo daba buenos consejos. Uno apenas alcanzaba a concienciarse de lo importante que era asentir (impedido) y agradecer (desde otra dimensión) semejante altar de filosofías fulgurantes y decisiones correctas. People are mirada raída, uno frente al croma del organismo podrido de promesas ininteligibles y dividendos de la inacción... ¿uno así qué podía pensar si no? Rush back vs la gente nueva. Atravesar la nube de recuerdos que ocupa cincuenta metros de acera. Y profetizándolo bien, al cabo de un siglo la energía fue que se transformó en elegía, y los juegos de palabras se elevaron como fuegos fatuos en una dehesa. Ser inmortal o nacer sucesivamente.

AYERES

Ayer es un recorrido de día libre en autobús de dos plantas con un grupo de amigos que no volveré a ver en la vida, hacia Wembley, con mi cámara réflex Nikon F-401s, una camella malagueña, el skater cataluz, mis capturas ínfimas de bellezas adoptadas por Londres nutriéndome por dentro. Ayer es la música sin acústica, pura longitud honda y sempiterna. Amigos de trinchera, de fregadera, amigas de mentira, cualquier cobotellonario es un amigo, desear a mesetarias con ansias hasta la afasia de Broca. Ayer se asoma a la cuenta atrás. Ayer es toda gurú benevolencia y el detonante de la sentencia.

LA VÍSCERA DE MI REENCARNACIÓN

Este otro soy yo. Sin nadie esperarlo realmente, está a punto de expresarme el vaivén inhibidor de las rodillas, la cintura roscachapa, no es una jota: "quiero conocerte" entonado en clave de domingo anochecido. La mayor verdad de mi boca ni te parecerá un espectáculo romántico ni saltará por encima de las avivadas hogueras del imaginario snob, y sí, por el aire contenido en la frase convenida, cribarás simpáticas cenizas candentes de superamante. Cansancio, franco cansancio de uno mismo, verdad, franco desdén hacia la relevancia contemporánea. Muerto ganaré mi batalla: ¡cid, cid, hurra!

A LAS CAMARERAS

Ellas me conocen, me olvidan. A regañadientes escuchan padrenuestros entre viejos amigos, reponen el café, golpes que son amores, y miran que no miran, que no valoran la vida. No han crecido todavía y se aproxima la muerte. No imaginan cuánto las quiero, perdón por la voz.