RELATIVAMENTE SUICIDA

Son cientos de cuentos sin encender una vela. La oratoria exótica que me lapida tapona con barroco tus oídos. Ansias que emanan de mi quijada en un infeliz Cathartic Friday. Transatlanticism te coge la mano cuando todo está perdido y te hace hablar de mí.

FINDE

Viejo, gris y miserable me sentía los viernes por la tarde.
La quise.

CARECER, REZAR, SUBLIMAR

Este poema versa sobre lo poco que te conozco. Es un poema porque da pena. No hay versos, no hay besos, iconoclastas rimas, no hay sexo. No hay verdaderas simetrías, sólo las coincidencias que deja traslucir un papel doblado. Sólo hay amor de este lado; y algo sí rimó con la tiniebla cerrada, ¿ves? Y algo sí te dije con la boca lacrada. Mereces otra cosa, eso mascullan mis especias caducadas, pero es que yo soy perenne en la nada, me planto en los pequeños bares gourmet sintiendo la probabilidad mística de un encuentro (te fabulo de repente... obstinada). Pero el lacre diluido en agua se ha perdido en los alcorques, ha terminado el verano y la cara no puede pesar más, yo creo que estoy preparado para la lobotomía pagana. Una tormenta seca.

VERBORREA EN LA DEHESA

Curioso que cuando estuve satisfecho escribía una mierda (por poco o por mierda) y cuando la irrealización vino a retumbar detrás del mentón, los graves sostenidos me expresaron más y mejor (maratón dopado). Porque no se llora si no hay sintaxis onomatopéyica (una buena lectura asistólica), no se llora de verdad al amparo de significados exactos tampoco, no hay en ese estatus márgenes de una autovía donde nazcan basuras y sobrevivan las flores, no se percibía entonces cómo podían morir las flores. ¿Adónde quiero ir a parar? Ni idea. ¿Cómo estoy con todo esto? "Parque Güell" es mi respuesta. Yo soy un disparate para ella. La conmoción y las superficies superdeslizantes, y fascinantes formas naturales recreadas, constituían su perfumado ajuar.

TE ENVÍO LEJOS

La referencia al tema de M83 no es un error. La vida es comercial, no es una obra de arte mayor. Ciertas imágenes las creemos grandiosas porque les añadimos fanfarrias, vidrios en sus miradas y batería profunda. Para un público que es impresionable y que existe únicamente el último día de nuestras vidas. Nuestras vidas. Plural que, sin esperar ya mucho, sopla mis cabellos tras una noche interminable.

EL SUERO DE CATALUÑA

Recuerdo ir en taxi por Barcelona e imaginarte hablándome de tus cosas. A lo mejor has perdido la oportunidad de irte a Australia o has tenido una buena tarde en el mejor chiringuito de Andalucía. Deduzco que la importancia que le doy al desahogo es una pulsión que te resulta totalmente gratis, e intuyes que la adorno con vívidos silencios por pura, pura, vanidad.

El murmullo fresco de una semana sudando entre subtítulos de una versión bastante original de mí.

Tengo sueño y no quiero dormir sin ti. Estas palabras sencillas que hago vibrar contra un mar saladísimo no son motivo de orgullo, seguro, ya no tengo tiempo ni de sufrir resacas y hacerme el muerto. Esta es una forma de espiar otro horizonte, hacia el Este. Este no es nuestro mar y yo no soy un sujeto que pueda retener nada, pero que nada y nada para ser mejor hombre.

DIARIO DE UN EJECUTADO

Antes no me gustabas tanto (no me gustabas qué ha pasado cuánto hay de déficit). Qué viejo seré cuando me contestes. Compruebo que no hay rastro de ti en toda Sevilla, nadie sabe nada de ti en Internet, ni las estrellas fugaces son tan íntimas. Si no tuviese grabada tu expresión fruncida tendría que pensar que no exististe realmente: y no pasará nada (25 años de paz). Menos aún, si no me hubieras dedicado ese gesto cuando me hice el graciosillo, seguiría sin verte en el retórico altiplano. Todo enemigo me negará tu frío, tu tolerancia al calor, tu independencia. Qué nueva eres bajo este ventilador a máxima potencia. No hacemos buena pareja, lo sé, un ventilador de techo me rebana la tapa de los sesos.

TODO ERA VERDAD

Ni era tan importante su paso por la vida, ni era para tanto su dolor. Todo era verdad. El último día creyó inventar una figura retórica que jugaría con los tiempos de lectura, años después de su muerte, sí, invadiendo espacio al alma, sí, si el futuro hubiere sido un destino. Poco importaba la realidad de los adentros. Las elucubraciones de cuando tenía 18 años fueron de verdad (bueno, 18 nunca tuvo, más bien 21); los errores sintácticos, sinceros; las malas palabras en andaluz y los gallos por escrito, amor verdadero. De cero a diez, merecía un cuatro y medio la huella de su existencia, no estaban mal sus epitafios, no mal, aunque al leerlos se podían escuchar como tres golpes de pecho a través de la pantalla y eso era, de lejos, lo peor para la gente más prójima. Todo era verdad pero no habrían despreciado alguna mentira bien construida, historias que poder hacer suyas y prorratear. Las verdades como puños devastaron su salud y todo se esfumó sin la menor repercusión. Nada tendrá peso, todo era transparente como el despertar de un bosque francés.

TU ACANTILADO DESDE UN ANTIGUO MAR

No puedo comunicarme contigo y te digo que te quiero. Ningún canal quiere configurar puentes con la mujer rubia de verdad que prometes ser, pero le digo que te quiero a un canal medio seco en la retaguardia de un polígono industrial. Como no puedo hablar de esto con nadie, no paro de comprar ropa desenfadada y mirarme en los probadores con tus ojos exploradores, atribuyéndoles defensas mermadas y brillos de miel fiel. Una alarma de incendios y un café con la mirada clavada en tu cornisa arcillosa y la tarde se ha retirado. Mañana será otra vida y gracias por delatarme sin hacer nada.

HAIKU LARGO

Me inquietan estas ganas de hablar.
Si eclosionan en ensayos de diálogos
ya no habrá marcha atrás.

CUANDO HUELVA

Los alrededores del aeropuerto son marismeños, la luz cae flácida y se sincera primaria sobre algunos cangrejos sordos. Es muy tarde en el blog. Y es increíble que este juego sardónico me vaya a sobrevivir. No hay piloto consciente, en el momento de aterrizar, de que hubiera aquí mismo una balsa de fosfoyeso (los autobuses hacia Sevilla revelaban por un lado el páramo tóxico y, por otra luna, mis baldías copias de negativos retos sentimentales). "Aquí no tiene sentido estar, los aviones te sobrevuelan y tu blog te sobrescribe", dice mi asolanada cordura con la voz de una joven dama que se fue.

SE TRASPASA UN PLANETA

Entonces apareció ella, guapa y lejana, ahí al lado. Fin de Francia y España. El outwriter contuvo el roce reflejo. Y lo contuvo con voluntad de hierro en una caja de seguridad de papel verjurado. La adrenalina archivada (eso era un poco triste) olía como a volátil naftalina. Ella asomó de nuevo sus ojos inclinándose amorosamente sobre el abismo de dos siglos enfrentados. Cuando cruzaron dos palabras estalló el síndrome de China entre sus vidas. Y ella dudó mucho y bien, té y café, entre su vuelo y el snack-bar. Aeropuerto de Sevilla, septiembre de un año que no ha ocurrido.

ERA UN POEMA

Se escuchaba a veces un avión del pasado que se convertía en un camión de la basura. Pegatina desvaída también cuando la ilusión más pura colapsó en clamor de avenidas de nuevo siglo. Mucho dicho con poca yesca. A las lectoras les inflamó el escaso vocabulario desplegado en esos entreactos. Por nada cambió la poniente verdad de esas derrotas.
"Tenía cara de Betis", admitieron tarde y para sí algunas pupilas de sus pupilas. Tenía muy poca gloria pero retenía, evidentemente, dos veces esa proteína.

¡AYUDA AL RETORNADO!

Veo tus fotos y me veo a mí jugando a "Trascendencia o artefacto". No eres quién para desvanecer tus significados entre emoticonos adecuados y recursos musicales de fin de semana, no eras tú. Es increíble, con todos los lugares comunes que teníamos (Punta Umbría, la Facultad, los bares sevillanos de tapas revisadas, el país de los Viana...) y abroché esta forma de ausentarme exhalando que "siempre nos quedará Monastiraki": lo que viene siendo una vida asomada a diez minutos de biografía.